Mitomania.

"tô ok

tudo bem e você?

tranquilo

só alegria

haha

tudo ótimo

beleza

tudo bem"

"eu te amo"

A Russa.

O olhar azul claro a penetrava, ela sofria para evitar, era uma tortura, estava em guerra com a vontade. Olhos azuis difíceis de invadir mas, quando dentro, não se quer mais sair, olhos de um mar gelado. Nadou, nadou, nadou naquele olhar, caiu em perdição maior ainda, a pele de neve avalanchou sobre ela, um abraço, apenas a natureza seguindo seu caminho, congelada por aquele abraço tão quente, não podia ir a lugar nenhum, entregou-se. As delicadas mãos tateavam aquele corpo-montes-urais, perdia-se em pela neve daquele corpo agora deserto. Aninhou-se naqueles cabelos dourados, riqueza maior que a de qualquer czar, sua riqueza agora, mais rica que qualquer outra pessoa jamais havia sido. Respirações sincronizadas, corações um só, e aquela boca vermelha comunista querendo ser uma só com a sua, iguais, uma só boca, uma só pessoa. A Russa foi o seu primeira amor.

A Russa.

''Licença, você saber que ônibus eu pegarr para Lapa?'' Ela perguntou. "Eu to indo pra lá também, a gente pode ir junto..." Ela era branca, muito branca, pálida. Ele achou legal, via muitas meninas estrangeiras, mas ela era diferente. 
"Onde ficar circo voadorr? Meu irmão me espera lá" Ele apontou a direção e se despediu, quando ela estendeu a mão, ele deu um beijo em seu rosto e um abraço. Ela também era alta, quase da altura dele. E era branca, tão branca que ficou rosa de corada pela intimidade dele. Quando ela ia embora disse "Fica com a gente, bebe cerveja" e ele ficou um pouco, beberam umas cervejas, riram muito. "Desculpa, eu preciso ir, marquei com uns amigos..." Ele disse, arrependido, sabia que podia ficar mais, mas ela era muito reservada, o irmão dela estava lá, não poderiam ficar juntos, preferiu ir. "Tudo bem, foi bem legal, legal." Ela respondeu, e deu-lhe um abraço, um beijo no rosto, e um guardanapo. "Se querer me ver..."

Ele chegou com o maior sorriso estampado na cara, na cara de bobo apaixonado.  "E aí, Martin! Viu um pássaro azul? Por que esse sorrisão?" Perguntou um dos amigos à mesa do bar. "Viu a Juliana Paes pelada, pra ficar com essa cara de bobo?" O outro falou, rindo. "Claro que não, idiotas, apenas conheci uma garota incrível, agora pouco." E lhes contou sobre a estrangeira. Quando terminou, seus olhos brilhavam. "De onde ela é, afinal?" Disse um dos amigos. "Não sei, brother, acho que da Rússia, esqueci de perguntar..." "Ih, cara, a coisa tá russa ein!" Zombou o segundo. "Que trocadilho horrível, cara, mas aí, abre logo o guardanapo, deixa a gente ver!" O primeiro falou, cutucando Martin. Ele abriu o guardanapo com calma, olhou, leu, olhou para os dois e exclamou "Esqueci de perguntar o nome dela né" Eles sem entender pegaram o guardanapo das mãos dele e leram "Ю́рьевна 8888-8888". "Acho que é russo", explicou Martin. "Liga pra ela, liga pra ela" Eles diziam em coro. Mas ele se recusava, "vai logo, cara, quero ver tu ler o nome dela." "Não, depois eu ligo... não quero ser tão fácil assim."

- Oi... aqui é o Martin, o cara que tu conheceu ontem em Copacabana... Isso, que te ajudou a ir pra Lapa, uhum, então, queria saber se, sei lá, a gente não podia ir pra outro lugar hoje, pra eu te apresentar o rio. Hoje? Beleza! Te encontro lá. Até mais. Ei- mais uma coisa... eu acabei derramando cerveja no guardanapo ontem... não consegui ler o teu nome... ahn? como? ah, tá, entendi... com dois y? tá bom então, depois nos vemos. Até mais.

"Cara, tem certeza que ela vem?", perguntou seu amigo. "Claro, ela deve estar perdida... ela não sabe andar muito bem pela cidade, sei lá." "Como é o nome dela? Você perguntou?" disse o outro. "Perguntei sim... é bem diferente... Ah é ela ali! A alta, loira, gata demais né? Vou lá chamá-la" "A coisa tá russa" Seus amigos disseram um para o outro. "Essa aqui é a garota que eu falei que conheci ontem. Esse aqui é o Carlos. E esse aqui é o Danilo - ele é engraçadinho, não deixa ele te zoar muito." "Martin achou teu nome lindo" Danilo falou ao cumprimentá-la. "Ah... obrrigado" Ela falou, desviando o olhar de Martin, corando novamente. Um pouco depois mais 2 amigas dela chegaram, e enquanto os amigos se conheciam, Martin foi fumar, e ela foi com ele. 
"Você não entender meu nome, né?" "Ele é meio complicado..." Ele disse, sem jeito. "Como você me chamar?" Ela perguntou, olhando com seus olhos azuis nos dele. "Russa... tu é a Russa.", "Você é o brrasileiro então" Ela respondeu rindo. "Não, brasileiro é sem graça... todos são brasileiros aqui." "Então algo diferrente em você... eu gosto da sua cor... na rússia todo ser branco, bem branco" "Quer me chamar de marrom?" "Marrom? Marrom é black em brasileiro?" "A gente fala português, e black é preto, mas é errado chamar de preto." Ela ficou chateada e bufou, sentou-se na calçada, calada. Ele se sentou ao seu lado, sorriu e disse "Pretinho... pretinho é carinhoso." "Eu gostar de você, prretinho." Ela disse, se aproximando dele. "Eu gosto de ti..." e se beijaram.

Passou-se a semana, e eles se viram todos os dias, no início foram ao Cristo Redentor, ao Pão de Açúcar, mas se cansaram, não queriam fazer nada, só ficar juntos, ela ia embora logo, e provavelmente não se veriam mais. Seus amigos ligavam para ele e ele dizia que não poderia sair, que estava com ela, e eles sempre respondiam "A coisa tá russa, ein.".  Ela estava aprendendo a falar português, aprendeu alguns palavrões primeiro, e passou para conjugação, algumas expressões, saía com amigas brasileiras, quando Martin estava no trabalho.

Martin foi se despedir dela no Galeão, mas ficou preso no trânsito, quando chegou lá, o vôo dela já tinha partido, ele se enfureceu, gritou, chorou, não acreditava que a perdeu, para sempre, sem um último abraço, sem um último beijo. Ele ficava repetindo para si mesmo "A coisa tá russa, a coisa tá russa, a coisa tá russa.' Com a cara colada no vidro do aeroporto, vendo os aviões decolarem e pousarem. "Não, a coisa estar prreta." ele virou e a viu lá "sérrio, meus pais me matar quando descobrrir essa loucurra, a coisa tá prreta, Martin."

Estrela Azul.

"As estrelas são fotografias do passado"

Ele me disse zombando,

eu as observava,

há quanto tempo eu não fazia isso?

Muito tempo, um bom tempo,

tempo passado.

Ele sabia disso, devia responder algo como

"Eu sei disso"

Mas não, fez que não ouviu.

Passado, ele sabia disso,

as estrelas, tão distantes como o tempo que se foi,

tão brilhantes como o sorriso infante,

o passado era uma estrela a brilhar.

Lembrava de já ver uma estrela parecida,

azul, cintilante.

Mas não era tão grande assim,

não tinha a certeza de que era a mesma.

Azul e cintilante.

O agora já é passado,

o futuro será passado,

o que nossos olhos registram são passado,

a luz do sol que queima nossa pele, passado,

as palavras que prefere, passado,

os versos, o ritmo, a música,

passado, passado, passado.

As estrelas são só fotografias do passado,

as fotografias são o passado concreto em nossas mãos.

Ele sempre gostou de fotografias,

estáticas, perfeitas.

Mas prefere as estrelas.

O passado escrito no céu,

a esperança que brilha em azul.

Estrela Azul.

Estrela Azul ainda brilha.

Todo o passado corre

Nas pistas de toda vida.

Pistas do que já foi,

Do que pensou em ser,

Do que poderia ter sido.

A casa do chão vermelho,

Alegrias que não são lembranças,

Alegrias ensinadas, contadas,

Vividas talvez,

Sobretudo contadas.

Nada extraordinário

O melhor da classe,

Classe pequena,

Nada extraordinário

Perto de tantos outros.

Estrela Azul,

Vontades e desejos,

Perdidos, tão distantes.

Tudo que tornar-se-ia tão fácil,

Vontades e pedidos.

Desejados, tão distantes.

As brincadeiras,

Os bonecos,

Os desenhos,

Os jogos,

E um comunismo por medo de ser derrotado,

Comunista antes de saber de comunismo,

Mais comunista que jamais seria.

A casa da rua de cima.

O lobisomem da colher de sal.

Alucinações de seis anos de idade.

Futebol de portão de um só jogador.

Aniversário chuvoso e gelado.

Edênicos jardins de Esperança.

Grande literatura de pequeno

Com Marcelos, Princesas, Marmelos, Ervilhas e Martelos,

A arca de Noé,

E um poeta em potencial? Não sei.

Poeta inato? Não sei.

Poeta? Não sei.

Estrela Azul que se apaga.

Ecos, nada mais,

Somos apenas isso no final,

Memórias, lembranças,

Álbuns, histórias.

Perdão.

João sempre achou que, quando fosse chegada a indesejada das horas e ele tivesse de se encontrar com aquele senhor lá que manda em tudo, ele teria de responder muita coisa, explicar-se por outras, apenas pedir desculpas por outras inexplicáveis, mas não foi bem assim que tudo se passou.

Foi há umas duas semanas, era quarta-feira, João tinha saído cedo pro trabalho, beijou a esposa que ainda estava na cama, a Joaninha que ainda dormia porque já entrara de férias e foi junto com o Fernando (o danado tinha ficado de recuperação em português) para o carro, deixou o Fernandinho na escola com um beijo na testa e um sorriso, seguiu dali para o escritório. O escritório o aporrinhava, bons-dias amargos de café, o mesmo barulho o tempo todo do toque dos teclados de todos os trabalhadores em seus teclados repetidos o dia todo o tempo todo, o Sr. Albuquerque a encher-lhe o saco com solicitações pendentes dos nossos colaboradores em Denver para amanhã e um dossiê de tantas páginas que, ei, eles querem que você o refaça. Maldito Sr. Albuquerque. Passou a manhã vendo o relógio tiquetaquear e empoladamente tentando escrever o dossiê dos nossos colaboradores até que a mais desejada das horas chegou, 12h.

Horário de almoço cheio de sorrisos mais verdadeiros e mais largos que de menino de catorze anos quando pensa que está amando, afinal era quarta feira, dia de feijoada. Ia com os amigos do escritório para o restaurante que ficava a duas quadras abaixo. Ia, quando ia atravessar a avenida o Otávio da contabilidade gritou pra ele alguma coisa sobre o jogo da seleção, quando ouviu, parou e virou pra dizer que aquela copa era nossa, um ônibus que João achou lindo, imenso e laranja (logo logo laranja e vermelho), maior que os sonhos, as vidas de sua família ou qualquer outra coisa passou por cima dele, os que estavam lá dizem que a cena foi feia.

Chegando lá em cima, um velhinho bem barbudo lhe sorriu. João o reconheceu na hora, sabia que era chegado o momento, pensou que precisaria justificar tanta coisa, traíra sua esposa com a Lurdes, quando mais jovem fizera tanta coisa errada, era chegada a hora e ele não fazia ideia de como se justificaria. Ia abrir a boca quando, tal como o ônibus, o velho interrompeu seus pensamentos e tomou a dianteira, dizendo a ele que tudo que queria era o seu perdão.

Perdão.

Sua família estranhara sua vinda, ele disse que precisava de um tempo para se distrair, esquecer os deveres eclesiásticos, pensar em outras coisas, arejar a cabeça. Logo voltaria, em alguns dias, uma semana.

Estava calado, não conversava muito com eles, estava cansado, não se unia às orações. Estava longe, não estava. Ficava apenas isolado em seu quarto, desolado, algo estava errado, mas não sabiam dizer o que era, algo errado aconteceu.

Ele, trancado em seu quarto, pensando em como errou, em como estava errado. Errou para ele mesmo, errou para o que pregava, errou para seus irmãos, errou para todos, principalmente para com ela. Salete...  a maior vítima disso tudo, não merecia isso, não merecia nenhuma das injurias que lhe acometeram. Era linda, era graciosa, era simples e, acima de tudo, era uma vítima. E ele, mais um culpado. Pobre Salete, tudo que queria ele queria era seu perdão.

Os clérigos estavam preocupados com ela, alguns tinham pena, outros secretamente a julgavam. E ela ficava jogada pelos cantos, triste, deprimida, desesperançosa, culpada. Sentia agora que tudo que fazia estava errado, sentia-se um fardo para os frades que lhe acolheram, disse que ficaria alguns dias no convento e algumas semanas já passavam, vagarosas, dolorosas. 

Sentia que tudo era sua culpa, só podia ser sua culpa o desejo de tantos homens por ela. Só podia ser sua culpa que eles quebrassem as barreiras do certo para possui-la, só podia ser sua culpa todos os assédios. E por isso queria perdoar Frei Fábio, ele não era o culpado, ela quem era. Nenhum dos homens era o errado, ela quem era. Mas não podia, não havia em seu ser a capacidade de esquecer todos os insultos, de absolver o desrespeito. 

Desrespeito. Sabia, entretanto, que também errara, desrespeitou José tantas vezes, tantas e tantas vezes. E sabia que a culpa era dela, sabia que apesar do erro dos homens em cortejá-la, não deveria ter cedido, não deveria achar que José a perdoaria, não poderia colocar em jogo seu sentimento, deixar à sorte. José sim, José era a verdadeira vítima, sempre tão tenro, tão terno, tão bom... tão bonzinho, ela dizia. Mas não a perdoou, e ela sabe como ele estava certo. Não a perdoou, por mais que lhe doesse o coração, ele estava certo. Ele era a verdadeira vítima. Pobre José, tudo que ela queria era seu perdão.

O tempo passou,  a culpa não, a dor não.

Não conseguia seguir em frente, não conseguia sair de lá. Por mais que sentisse que já era hora, não podia.

Bateram à porta.

A moça foi abri-la, a porta era quase tão pesada quanto a culpa que ela carregava nos ombros, quase tão grande quanto a dor que trazia no peito, quase tão dura quanto o golpe que levou. Girou a chave de ferro, fria como seu sorriso nesse último mês. Arrastou-a devagar. Abriu-a, os olhos baixos primeiro viram seu sapato, que ela conhecia bem, que ficavam à porta quando ele chegava depois de um dia de trabalho. As pernas compridas, que conduziu os dois à alegrias, ao futuro. O corpo rijo de levar porrada, de suportar toda injuria pelos dois. Os braços fortes, as mãos grandes, que nunca soltaram as dela. Mas o semblante, sempre sereno, estava sério, o cenho franzido. Ela ficou imóvel, ele aproximou o rosto do dela, os lábios grossos se moveram mecânicos, disseram-lhe algo importante ao ouvindo. A jovem não aguentou, desfez-se em lágrimas, afogou-se em prantos. O olhar duro dele se dobrou em dor, os lábios volumosos tremiam. José não aguentou, chorava como uma criança, chorava como quem ama e como amava.

O católico foi abri-la, a porta era quase tão pequena quanto estava sua fé, quase tão frágil quanto seu coração, quase tão fraca quanto ele próprio sentia. Girou a maçaneta, enferrujada como suas preces, as quais não repetira no último mês. Arrastou-a devagar. Abriu-a. Era ela, virou o rosto para não abocanhá-la novamente, mas a dor era tamanha, a culpa era tanta, que mal observaria sua carne bem formada. O erro lhe tomou por inteiro, o desejo deixou seu corpo, como se expele dejetos. Necessário, apesar de sujo, natural apesar de grotesco. Ele a olhou de novo, estava exatamente como lembrava, apesar de evitar olhá-la muito. Mas algo estava diferente, um sorriso lhe tomava a face, um sorriso puro, inocente. Estava feliz, era isso, e nunca a vira feliz, do contrário ele nunca a conheceria, sempre a confessar seus erros, sempre a pedir perdão às pessoas erradas. Ela se aproximou rapidamente, ele se afastou, com medo. Ela o puxou e disse-lhe algo no ouvido. O frade não aguentou, seus olhos marrons como a lama marejaram, seu olhar sujo, purificado com as lágrimas que caíam. Ela sorriu, o dedo comprido secou uma lágrima, os lábios finos lhe beijaram a fronte.

A casa era simples e pequenina. A casa era bem arrumada e aconchegante. A casa era um lar, o lar dos dois. Nos fundos, estavam os três, a derramar lágrimas, a sorrir, a se perdoar. Fábio de batina, que Salete afanara do convento antes de ir embora, as canelas de fora por um erro de tamanho. José com um terno um número maior, o mesmo que usara há alguns anos, o trabalho dobrado fez com que emagrecesse, apesar de ainda ser maceta. Salete tinha o cabelo trançado até o meio das costas, um vestido branco, sem adereço e adornos, simples. Simples como o sorriso dos três.

Fábio, por fim, disse:

"Pode beijar a noiva."