terça-feira, 12 de abril de 2011

Escritor.

Dia desses conheci um rapaz,
ele era escritor.
Era famoso, com livros lindos,
mas o rapaz, pobre rapaz,
era tão sem vida,
sem romance.
Perguntei a ele
como podia escrever livros tão belos,
e ter uma vida tão morna.
E ele me disse que todo escritor é um mentiroso
e só escreve sobre o que não sente.
Por isso toda história sua,
tinha um final feliz.

Escritor.

Disseram-me que não deveria ser assim.
Que deveria fazer algo sério,
Ou algo bom de minha vida.

Sugeriram que fizesse um bem à humanidade.
Que curasse pessoas das mais diversas moléstias
Que as salvasse do sofrimento.

Pediram-me que procurasse iluminar o caminho
De mentes assíduas pelo conhecimento
E que deveria fazer pesquisas sobre o mundo.

Disseram-me que sou deveras inteligente.
Que não deveria ter tais ambições
Que este não é o futuro que mereço.

Mas se devo curar pessoas e iluminar caminhos,
Há maneira melhor que curando corações e fazendo pessoas pensarem?
Há futuro melhor que ser um escritor?