As Flores.

Despedaçadas,

desperdiçadas.

Lírios? Rosas? Não importa, não são.

Uma surpresa, tão bem guardada,

que nunca soube, nunca saberia,

o buqué que nunca te dei,

nunca darei.

Cravos? Crisântemos?  Que diferença faz,

as flores são apenas desejos,

vontades, saudades.

Mal-me-quer,

mal-me-quer,

mal-me-quer.

Margaridas, Lírios, Narcisos, Tulipas.

São apenas pétalas espalhadas pelo chão,

são apenas dores espalhadas no coração.

Mal-me-quer,
bem-me-quis.

O Ramalhete que te dei, não era de flores,
e sim de carinho e amores.

E como os lírios e as rosas,
sem água e sol,
sem cuidado e poda.
Ressecaram, morreram.